Ok, a Argentina também está voltando para casa, mas e daí?!

Nada tira o belíssimo espetáculo que eles deram nessa Copa, ao contrário do Brasil, e nada tira o mérito de Diego Armando Maradona que mesmo perdendo continuou de cabeça erguida e agiu como um lord ao ir abraçar um por um dos jogadores ao final do jogo, ao contrário do Dunga.

Sim, a Alemanha é um puta time e o jogo foi espetacular, ao contrário de Brasil e Holanda, onde só se via a “laranja mecânica” jogando e os brazucas desesperados e fazendo merda, all time.

Pois é, minha seleção preferida, a Argentina, volta para casa e agora não sei mais para quem torcer, vou esperar a final para ver quem chega lá e no último jogo eu decido.

Mas continuo achando que o Maradona é muito mais rock’n roll!

#ForçaDieguito

Tenho dito!

Beijosmesiga @deaalves, ou não!
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Pensei em começar esse post com alguma rima infame tipo: “Eu eu eu o Dunga se fudeu…” ou então “ou ou ou Maradona é rock’n roll…”.

Mas não, começarei com a mesma frase de sempre: não entendo nada de futebol, isso é fato. Porém, mesmo para qualquer leigo, por mais idiota que seja, que não é o meu caso, essa copa estava na cara de que não seria do Brasil.

Pra começar a escalação deixou a desejar, não entendo porque o Dunga não levou o Ganso e o Neymar, por exemplo, e porque ele levou o Kaká, sendo que ele acabava de sair de uma lesão e não estava totalmente recuperado.

Por mim teria levado todo o time do Santos, sou corinthiana, mas levaria a Vila Belmiro inteira, porque ao menos os meninos são animados.

Existe uma antiga frase que diz: “dê poder à um homem e você descobrirá quem ele realmente é”. E isso foi o que aconteceu com o Mister Dunga, o cara tava se achando, com direito a dar patada na própria sombra.

Quer saber? Quem perdeu a copa não foi o Brasil, quem perdeu a copa, foi o Dunga! .

Confesso que nos últimos minutos fiquei estática na frente da televisão, torcendo para que houvesse um empate e fôssemos para os pênaltis, mas não rolou. Poderiam ter perdido esse jogo de uma forma mais digna, se é que há dignidade em perder alguma coisa.

Enfim, agora mais do que nunca, continuo torcendo pela Argentina, porque o querido e fofíssimo Don Diego Maradona é muito, mas muito mais rock’n roll!

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Os olhos vasculharam todo o quarto em busca, talvez, de algo que negasse a cena à sua frente. Mas, infelizmente, não havia como mudar a realidade, logo ali, via-se aquele corpo frágil, mirradinho, deitado de lado, coberto por um pijama com desenhos infantis, nos pés, meias azuis, o corpo aparentemente sem vida, sem cor, sem ar, sem o último suspiro.

Mas alguma coisa chamou sua atenção, tinha algo de errado naquela cena, alguma coisa que destoava, como uma desafinada melodia, fúnebre e desafinada.

Uma bagunça incomum, sim, todo o quarto revirado de pernas para o ar, mesmo ainda imóvel, ainda na porta do quarto, sem ter coragem de dar um único passo em direção àquele corpo, sem confirmar a vida que lá não mais havia, notou-se a estranheza da cena.

Um passo para trás, sua primeira reação foi tentar sair dali, descer a escadaria correndo e chamar os seguranças, mas não conseguia, não sem antes ter certeza de que aquele corpo não tinha mais vida.

Voltou com o pé no mesmo lugar que estava, suspirou fundo, tomou coragem e passo a passo, devagar, ao seu tempo, foi aproximando-se vagarosamente daquele corpinho pequeno, quase que infantil, deu outro suspiro, esse mais profundo, tomou mais coragem e ajoelhou-se diante dele.

Constatou, não havia mais um sopro de vida nele.

Saiu correndo, desceu as escadas como um raio, abriu a porta da frente da imponente mansão e tirando forças de sabe-se onde, gritou: ELE ESTÁ MORTO! ELE ESTÁ MORTO! ELE ESTÁ MORTO!

Em segundos, aproximaram-se quase uma dúzia de homens, todos com o mesmo uniforme azul marinho, empurraram-na subitamente e subiram os 57 degraus da escada que os levaria ao quarto dele, chegaram ao último degrau, ofegantes, desesperados, assustados com a possibilidade do que os esperava.

Entre olharam-se, e mesmo sem uma única palavra decidiram quem seria o primeiro a entrar naquele quarto. Aparentemente ele era o chefe, aparentemente ele era o mais velho, aparentemente ele era o único capaz de enfrentar o que os esperava.

O inevitável, a visão daquele corpo, primeiro um suspiro, depois a procura dos olhos que o observavam para a confirmação, depois uma busca minuciosa por uma resposta e só então que notou uma sombra.

Uma sombra que o observava, que observava a todos, que observava aquela triste cena.

Dá alguns passos até o closet, a porta semi-aberta o permite observar um vulto conhecido. Para. Pensa. Olha o corpo caído. Olha o vulto que o observa. Confuso recua alguns passos.

Avalia toda a cena novamente. Busca passar orientações aos outros, apenas pelo olhar. Conta mentalmente, até três.
Pronto! O vulto, deixou de ser vulto, estava cercado, na claridade, e todos o observam assustados.

O corpo caído e aquele que estava na sua frente, eram idênticos, gêmeos, sósias. Difícil de dizer qual o verdadeiro. A não ser pelo detalhe de que ele não usaria aquelas roupas, àquela hora do dia, sem nenhum motivo, a não ser por outro detalhe, uma arma, em suas mãos, imponente, como um troféu.

Algemaram-no. Pegaram o telefone no criado-mudo. Ligaram para a polícia. Esperaram.

Assim que os médicos confirmaram a morte, assim que os policiais removeram aquele sinistro personagem, assim que ficou um vazio dentro de todos eles, ouvi-se bem baixinho:

- Maldito seja esse fã doentio. Ele matou o Rei da Pop Music. Ele matou Michael Jackson. Maldito seja para todo o sempre!

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Volto a ressaltar que não entendo nada de futebol, meu conhecimento é praticamente nulo se não fosse a certeza de saber que o momento que a bola adentra o gol, significa gol… ressalto também que futebol pra mim não é esporte e que odeio muito tudo isso…

Mas verdade seja dita, o jogo do Brasil com a Costa do Marfim, foi bem bonzinho, tudo bem que as imagens lembravam algum evento do UFC, e o gol do Luis Fabiano foi bonito de ver, mesmo lembrando um jogo de futvôlei… e a expulsão do Kaká, fez o sangue subir, o tal do juiz além de francês era cego… Opa, francês?! Cego? Ah tá….

Porém, o que realmente chamou a minha atenção foi a magnífica atitude do excelentíssimo técnico da seleção brasileira de futebol, o tal do Dunga… tipo qual o nome dele mesmo?! Alguém já parou para se perguntar porque esse senhor tem esse apelido? Pelo que eu me lembre o verdadeiro Dunga da Branca de Neve tinha a peculiaridade de ser um tanto quanto atrasado mentalmente… Será esse o motivo do apelido? Ah, não sei, mas quem souber será que pode me contar?

Voltando aos fatos, qual o motivo do tal técnico proferir tantas ofensas à imprensa? Será simplesmente porque os jornalistas presentes na coletiva tiveram a oportunidade de estudar e ele teve que se tornar jogador de futebol? Poxa, ninguém tem culpa disso… ao invés de se tornar técnico ele poderia ter dedicado 4 anos de sua vida para frequentar uma universidade e conseguir um diploma, nunca é tarde.

Ow Dunga, para com isso vai… a Adidas patrocina as chuteiras oficiais e não as ferraduras que você tem usado! Vai treinar o time pra provar que você merece o gordo salário que ganha e se não quer falar com a imprensa, se recuse a participar de coletivas e contrate um assessor de imprensa pessoal para falar por você, porque afinal de contas, você nem fala tão bem assim, né.

Continuo minha torcida pela Argentina, mas dessa vez não pela falta de atuação do time, que pelo pouco que entendo jogou bonitinho, mas para que esse técnico de várzea volte para casa com o rabo enfiado entre as pernas, literalmente.

Por que será que ele não aproveita e brinca de seguir o Mestre?! É só seguir o exemplo de Dom Dieguito, afinal Maradona é muito mais rock’n roll! Rá!!!

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Tá, não entendo de futebol e odeio qualquer tipo de jogo de futebol, principalmente os da copa. Pra mim jogador de futebol nem passa perto do que deveria ser um atleta e na boa, que jogo foi esse??? Quero mais que o Brasil perca e volte para casa o mais rápido possível… Enfim, sou mais ARGENTINA, Dieguito é com certeza muito mais rock’n roll… Não me arrisco a dar nenhum palpite, mas nessa copa, sou Argentina desde criancinha… Rá!!! Adios Dunga…

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Amor pouco pra mim não serve… tudo que é pouco para mim é besteira… gosto de exagero… gosto de fartura… gosto de demasia…

Não entendo porquê tanto amor de prateleira… daqueles que servem apenas para serem exibidos… daqueles que servem apenas para que os outros vejam… esse pra mim também não serve…

Amor de gente boba pra mim não serve… desses que nem sabe amar… sem carinho… sem colo… sem cafuné…

Não sei e nem quero saber… quero uma amor único… só meu… sem ter que dividir com ninguém… senão… esse pra mim também não serve…

Amor de contos de fada pra mim não serve… onde o príncipe é sempre um babaca… amor tem que ter sabor… amor tem que ter suor… amor tem que ter dor…

O que não passar perto disso, pra mim não serve!

Beijosmesiga @deaalves, ou não!

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